Dies ist eine Geschichte, die die alten Männer am Feuer erzählen, wenn die Sterne in einer windigen Nacht sauber geblasen werden und die Kojoten auf dem Cree Jump heulen. Und wenn manchmal über den Wind hinweg deutlich das Geräusch von rennenden Pferden ertönt, rücken ihre Hörer etwas näher zusammen und stapeln mehr Holz auf das Feuer.
Dies ist eine Geschichte von vor langer Zeit, sagen die Alten. Wie der Mann hieß, weiß heute niemand mehr, und so nennen sie ihn „Den Reisenden“.
Vor langer Zeit war Der Reisende ein wohlhabender Häuptling. Als Krieger in jungen Jahren hatte er viele Skalps, viele Pferde und viele andere wertvolle Trophäen erbeutet. Und er hatte seinen Besitz vermehrt, indem er mit den weniger Glücklichen umging und mit jüngeren Männern spielte, die seiner List nicht gewachsen waren.
Seine Stammesgenossen liebten ihn nicht, obwohl sie seinen Mut bewunderten, denn in schwierigen Zeiten, in denen andere Häuptlinge alles, was sie hatten, frei teilten, trieb er harte Verhandlungen und im Allgemeinen profitierte er von den Übeln anderer. Seine Frauen hatte er missbraucht, bis ihre Eltern sie ihm wegnahmen; seine Kinder hassten ihn, und er liebte sie nicht.
Er kümmerte sich nur um eines: seine Pferde. Es waren gute Pferde, schöne Pferde, denn er behielt nur das Beste; und als ein junger Krieger mit einem besonders guten Pferd von einem Überfall zurückkehrte, ruhte der Reisende nie, bis er es (ob mit fairen Mitteln oder nicht) in seinem Besitz hatte. Nachts, wenn die Tanztrommel herausgebracht wurde und die anderen Indianer sich um sie versammelten, ging der Reisende allein zu dem Platz, wo seine Pferde angebunden wurden, um sich über seine Schätze zu freuen. Er liebte sie. Aber er liebte nur die, die jung und gutaussehend und gesund waren, ein altes, krankes oder verletztes Pferd wurde nur beschimpft.
Als er eines Morgens in das kleine Tal ging, in dem seine Pferde gehalten wurden, fand er in der Herde einen hässlichen weißen Hengst. Er war alt, hatte krumme Beine und ein verfilztes Fell, war dünn und sah müde aus.
Der Reisende geriet in Wut. Er nahm sein Rohlederseil und fing das arme alte Pferd. Dann schlug er es mit einer Keule gnadenlos. Als das Tier fassungslos zu Boden fiel, brach ihm der Reisende mit der Keule die Beine und ließ es sterben. Er kehrte in seine Hütte zurück und empfand nicht die geringste Reue für seine Grausamkeit.
Später entschied er, dass er genauso gut die Haut des alten Pferdes haben könnte, und kehrte an den Ort zurück, an dem er es zurückgelassen hatte. Aber zu seiner Überraschung war der weiße Hengst verschwunden. In dieser Nacht, als der Reisende schlief, hatte er einen Traum. Der weiße Hengst erschien ihm und verwandelte sich langsam in ein wunderschönes Pferd, strahlend weiß, mit langer Mähne und langem Schweif – ein Pferd, das schöner war, als der Reisende je gesehen hatte.
Da sprach der Hengst: „Wenn du mich freundlich behandelt hättest“, sagte er, „hätte ich dir mehr Pferde gebracht. Du warst grausam zu mir, also werde ich dir die Pferde wegnehmen!“
Als der Reisende aufwachte, stellte er fest, dass seine Pferde verschwunden waren. Den ganzen Tag lief und suchte er, aber als er bei Einbruch der Dunkelheit erschöpft einschlief, hatte er keine Spur von ihnen gefunden. In seinen Träumen kam der Weiße Hengst wieder und sagte: „Möchtest du deine Pferde finden? Sie sind im Norden, an einem See. Du wirst zweimal schlafen, bevor du ihn erreichst.“
Sobald er am Morgen erwachte, eilte der Reisende nach Norden. Zwei Tage Reise, und als er an den See kam, waren keine Pferde da. In dieser Nacht kam der Ghost Hengst wieder. „Möchtest du deine Pferde finden?“ fragte er. „Sie sind im Osten, in einigen Hügeln. Es wird zwei Nächte geben, bevor du an den Ort kommst.“
Als die Sonne am dritten Tag untergegangen war, hatte der Reisende die Hügel abgesucht, aber keine Pferde gefunden. Und so ging es Nacht für Nacht, dass der Hengst zu dem Reisenden kam und ihn an einen entfernten Ort führte, aber er fand seine Pferde nie. Er wurde dünn und die Füße schmerzten. Manchmal bekam er ein Pferd aus einem befreundeten Lager; manchmal stahl er eins in der Nacht. Aber immer vor dem Morgen ertönte ein lautes Huftrommeln, der Geisterhengst und seine Herde galoppierten vorbei, und das Pferd des Reisenden zerbrach seine Pfosten und lief mit ihnen.
Und nie wieder hatte er ein Pferd; nie wieder sah er seine eigene Hütte. Und er wandert noch heute, sagen die Alten, auf der Suche nach seinen verlorenen Pferden.
Manchmal, sagt man, in einer windigen Herbstnacht, wenn die Sterne ganz klar leuchten und drüben auf dem Cree Jump der Kojote heult, über dem Wind hört man das Rauschen rennender Pferde und die stolpernden Schritte eines alten Mannes. Und wenn Sie Pech haben, sehen Sie vielleicht den Hengst und seine Herde und den Reisenden, der sie immer noch verfolgt und immer noch versucht, seine schönen Pferde zurückzubekommen.